De caminar a correr, caer y volver a levantarse.
Darse impulso, saltar y caer. Y seguir cayendo hasta lo más profundo.
Todo para un día descubrir que, bajo las alas, el aire cura cada cicatriz, sujeta el peso de los golpes, y enseña a dirigir el rumbo.
Algún día, con suerte, aprender a volar. No es fácil, pero así es, el camino del murciélago.
Pero el libro no me pertenece, el blanco no es mi color. Yo soy la luz oscura, la noche arcana, el negro olvidado…
Por eso me hundo en el pozo de la visión y sigo sin tener esa luz que en las páginas nace.
Es la paradoja del Anciano: llegar a tener la sabiduría que permite germinar al alma en un cuerpo que ya no le suministra nutrientes. Tener tantas cosas que contar, tantas respuestas, tantos consejos… pero que nadie quiere escuchar.
P.D.: Si la vida no se comprende en los límites de la cordura, traspasaré el fin de la demencia.
A seguir viviendo el dulce sueño.
Ese que me hace nacer cada noche en una cueva, colgando por las garras y con los ojos cerrados, siendo anciano. Mañana vendré a dormir como mariposa, tal vez entonces me interesen las flores.
Linmer
………….Búscame por favor,
……………………..que si me encuentro yo antes,
…………………………………………………no sé qué puede pasar.
Esclavos del ‘tic’, los que nunca llegan tarde, o del ‘tac’, los que siempre tienen prisa por irse antes de que se les agote el tiempo.
El tiempo, algo cíclico, constante, infinito. ¿Agotarse?
Reflexión: Si el tiempo sólo sirve para subdividir la eternidad en fragmentos acotables, pero éstos se suceden continuamente, entonces… ¿Hemos inventado, y nos regimos, por un absurdo?
Que los sueños, sueños son. Pero yo, quiero vivirlos.
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